Les Brumes Souvenirs laiteux de tabac froid, Silhouette sur le bout de mes doigts. J'attends ta bouche et tes soupirs. L'absence à mordre, trois jours au pire... L'écho du silence sur mes bras ; Des crocs qui s'ouvrent avec fracas. D'une fumée pâle à d'épais frimas : La patience est un ordre ingrat... Dans les brumes tout menace, Tout écume, tout lasse Et les ombres informes prennent toute la place. Dans les brumes tout se perd ; La verve, la plume, la guerre, Les envies de bords de mer... Alors ces cages je les fais miennes, Tyran hagard et docile. Mais pourquoi vouloir que tienne cette lueur fragile ? Quand même l'air écœure... Quand même l'air étrangle... Quand même l'air aveugle...